A mancha

Quando a colher de doce de leite caiu sobre o sofá, o mundo parou. Tudo ficou vermelho. Trovões riscaram o céu de madeira fazendro tremerem as dezenas de bonequinhos de cima da estante.
___COMO OUSA!

Prevendo o que aconteceria em seguida, agarrou-se em almofadas fofinhas como o náufrago a mão trêmula do capitão russo do navio estranho.

___Não me mateeeeee!

A coisa parecia séria. Ela havia colocado as mãos na cintura, símbolizando, segundo os beta-carotenos, a posição da fera açucareiro from hell. Seja o que for, era perigoso, e os olhos assustadores só confirmavam essas deduções.

___Sabe QUANTO custa para mandar limpar ESSA MERDA QUE VOCÊ ACABOU DE FAZER?

Era sempre a mesma coisa. Ele faria carinha de inocente e não ia adiantar. Pediria perdão e começaria uma cena de auto-flagelo inútil, que resultaria num aumento progressivo da raiva dela, a tal ponto que vidas, vidas inocentes de objetos que ele amava imensamente corriam risco de vida.

___Não foi de propósito amor. Essas coisas são como imãs. não dá de se distrair. Ó, amanhã acordo cedinho, mando a Dinorá limpar, ela sabe umas técnicas avançadas das trisavós dela, lá do Egito pra limpar pêlo de camelo. Eu vou dar um jeito juro!

___Sempre a mesma coisa! SEMPRE!

___Amor...

___NÃO SE FAÇA DE...

___Eu vou dar um jeito...

___ Eu não sei o que eu fiz pra merecer...

___Amor...

___Porque não cala essa boca? SE não fosse um fudido e ganhasse mal a gente não ia...

O tempo pára, Quase posso ouvir o sonzinho característico do pause do Supermario. Ela, a boca entreaberta de quem falou demais, como que procurando reengolir todas as palavras de volta, sugando-as. Mas isso não acontece. Ele, imóvel, com cara de quem não acredita no que está acontecendo prepara-se para a segunda fase da discussão.

WORLD 1.2

THE REVOLT

Mário cruza a tela, macacão vermelho até a fase onde a princesa Peach aguarda com a cara de arrependimento.

___Eu não queria...

___...

___Ai amor, tu me irrita as vezes.. não precisava...

___...

___Pára...

___...

Ela vem até ele. Ele vira a cabeça, controlando toda a azía interna, o caldeirão maligno em brasa que tapado herméticamente não permitiria que uma profusão de palavras de baixo calão se espalhasse pelo ar doce de uma noite caseira de sábado.

___Amor... Perdão...

___Não tem problema...

___Tem sim! me perdoa...

___Não esquenta...

___PARA! Eu te amo!

___Tb te amo.

___Vem cá. Me abraça.

___Tá.

Ele sorri escondidinho. A raiva se dissipa em segundos e aproveita a posição para sentir o cheirinho do pescoço dela. Imoralmente, lambe seu rosto de aulto a baixo.

___Filho da puta!

___He he.